Je suis en retard. Vous m’avez tirée d’une énième dépravation nauséeuse, de ces moments obscurs où tout se mélange, où tout s’abandonne, où la solitude écrase la moindre envie et révèle toutes les culpabilités entassées dans un cœur trop faible… Ce petit coeur que je croyais aride tant il aime mal, tant il aime peu. Mais vous m’avez sauvée de cette hébétude par un message, … Continuer de lire Je suis en retard
Je me retourne. Devant la porte de l’immeuble, une main nous adresse un ultime salut. On se croirait au crépuscule d’une vie décidément trop courte. Cette main est celle d’un prêtre, de mon père spirituel. Je ne l’avais pas revu depuis… depuis hier, en fait, mais un hier si sombre que nous n’eûmes que le temps de nous deviner à travers des lunettes embuées et … Continuer de lire Carnet personnel : l’injustice, le beau et le bien
J’entre chez le fleuriste. Il est 19h30, il fait nuit, la place d’Italie grouille de gens pressés, les bouches de métro dégobillent des flots de mines exaspérées – c’est la grève – tout le monde se rue chez soi, et moi, je sors. Dans la boutique, un jeune homme détaille les goûts et les couleurs préférées de sa mère : « Elle aime le violet et … Continuer de lire Carnet politique N°4 : des fleurs
PMU de Neung-sur-Beuvron, 17h12, l’heure de rien. C’est-à-dire l’heure à laquelle on ne sait ni quoi commander, ni quoi dire : bonjour ? bonsoir ? un café ? une bière ? « Bonjour Monsieur, un café s’il vous plaît. » Un monsieur est installé à une table et sirote son rouge en regardant passer des clips musicaux à la télé. « Mademoiselle », me dit-il en inclinant courtoisement la tête. Je demande où se … Continuer de lire Carnet politique N°3 : de France, mon pote
Lorsque cette étendue de croix apparaît au milieu de la plaine, surgissant subitement des récits de nos pères comme une porte entrouverte sur l’Histoire, nous nous taisons. Et dehors, le monde entier semble communier à ce silence. Plus un oiseau ne chante. Le vent, seul, nous murmure le témoignage de ces milliers de soldats tombés pour la France et nous conduit sur ce chemin de … Continuer de lire Carnet politique n°2 : chemin de mémoire
7h40. Un crachin plonge la rue du Cherche-Midi dans une ambiance plutôt morose. En quelques jours, le ciel printanier s’est affaissé. Les nuages ont repris possession des toits haussmanniens et les mines se sont assombries. « Comme un lundi », pensé-je. Mais un lundi d’anniversaire. Thomas et moi nous arrêtons au Grillon le temps d’un café servi au comptoir, entre les riverains et les ouvriers. Nous nous … Continuer de lire Carnet politique N°1
Café Montparnasse. Ici, entre les fauteuils en cuir, les chaises en rotin, les rideaux en velours, les guéridons en fonte, les publicités d’antan, les lustres Belle-Époque épargnés par le grand remplacement suédois, ce comptoir en zinc et ce décor boisé, le temps ne s’est pas arrêté. Mieux, il a fait demi-tour. Dans cet urbanisme moderne, bétonné, bruyant, cette immense tonnelle rouge s’impose au nouveau monde … Continuer de lire [Choses vues] Café Montparnasse
564 hommes, femmes et enfants furent massacrés par les colonnes infernales dans la petite chapelle des Lucs-sur-Boulogne, en 1794. Après avoir vécu tant d’émotions au Puy du Fou, il fallut un jour comprendre pourquoi. Le point de départ. La déchirure. Ce que Philippe de Villiers ressentit au chevet de ces martyrs dont il parle tant et sur lesquels repose toute son œuvre. Alors nous avons … Continuer de lire Les Lucs-sur-Boulogne
« Tout est pourri partout, il faut se battre pour faire de belles choses… » N’allez pas croire que le journalisme ne brasse que de misérables grateurs de chéquiers, de plumes acerbes taillées dans l’os d’un confrère sans talent, de rats de salons dorés, de syndicalistes analphabètes, de poètes maudits, d’aigrefins reconvertis, de stagiaires torturés, de censeurs, d’insensibles et d’insensés, et autres chantres de cette éternelle déontologie … Continuer de lire Illusions perdues : le film
Billet d’humeur (de retour d’un reportage). 8 janvier 2022. C’est ça, la France. Le souffle d’un commerçant exaspéré derrière un plexiglas. La déclaration d’amour d’un agent immobilier à sa région – quand on n’a plus que son espoir à vendre et que son avis à donner, on ne réclame plus de gros chèque, seulement l’or du temps. C’est le verre de rosé quotidien au PMU, … Continuer de lire Tableau français
La Ligne 